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Un abrazo para todos Gustavo Tisocco
2.12.09
Poema de Pere Bessó
EL CANGREJO ..........Telle la pierre .......... évidée par le temps ..........accueille simplement le monde .......... comme une part de toi-même .......... Ne cherche pas au-delà ................ Denise Borias
..... Je rêverai, non pour rectifier quelque sens extérieur ..... Mais pour restaurer mon intimité désertée ..... Pour cause de sécheresse sentimentale. ............. Mahmoud Darwich
Lo dejó escrito el poeta. Yo lo imito. Sueña como vives (y fornicas): Marcha atrás.
EL CRANC .......... Telle la pierre ..........évidée par le temps ..........accueille simplement le monde ..........comme une part de toi-même .......... Ne cherche pas au-delà .................... Denise Borias
..... Je rêverai, non pour rectifier quelque sens extérieur ..... Mais pour restaurer mon intimité désertée ..... Pour cause de sécheresse sentimentale. ............. Mahmoud Darwich
Ho deixà escrit el poeta. Jo l’imite. Somia com vius (i forniques): Marxa enrere.
Enrojece el cielo en esta tarde de septiembre y no sé por qué pienso en los evangélicos de pueblo en solemnidad de ternos oscuros recatadas faldas y blusas blancas
Hay cuerdas de mandolinas en mis oídos femenina redondez que se expande en acogidas Sonoridad de banjo en círculos masculinos que se acoplan al regocijo y me veo caminar en lenta y gozosa procesión
Atardece en rojo en nostalgia de esquinas alzadas en prédicas que nadie escucha pero que extrañamos cuando cesan Atardece en sol que se reclina ante el fiel encuentro con El Señor
Languidece el día devoto cantando deshoja su evangelio sagrado culto de lo efímero y allá en provincia presiento mis calles tatuadas de alabanzas
mojada es: un ángel salido de la lágrima .............. lágrima, néctar, almíbar .............. un blue sin áspero ronquido .............. susurro, dulzura que camina
sin moja es: un ángel desparramado en la sonrisa .............. aire tibio, alegría-alegría .............. puesta del sol en cabo esperanza .............. pasto verde, brote y primavera .............. pájaro libre, ansioso, casi atrevido .............. otro milagro de la vida
.. de mi hija estoy hablando de mi hija me doy cuenta que he dicho nada pero tiemblo de pensar en ella me conmueve, me deja sin respiración sin palabras… sólo puedo balbucear pavadas incoherencias de padre extraviado
Ella dibuja siluetas sobre el vidrio empañado y vé detrás de esos trazos a una mujer de extraño semblante que viste una larga túnica roja y lleva en sus manos un ramo de azahares.
Ella dibuja siluetas sobre el vidrio empañado y vé en su rostro de niña intactas las ávidas huellas del asombro.
El cielo en tus ojos es un bello escándalo. Vicente Huidobro lo hubiese dicho mejor. Giannuzzi, Beckett, Pessoa, Lezama Lima, Catulo, Octavio Paz, Whitman, Hermann Hesse, Paul Éluard, Juan L. Ortiz lo hubiesen dicho mejor. Pero yo soy el que te besa los ojos, el cielo.
Es capaz de beber la lluvia frente a su ventana cerrada. De entender los secretos del viento y cruzar desiertos descalza. Ahora es capaz de unirse en un pañuelo que reclama. De abrir los puños en el delantal y en el mantel la plegaria. Es capaz de tejer resignaciones fuertes como telas de araña. Y de andar en procesiones gastando las rodillas hasta ek akna.
Este cuerpo de bandoneón abatido con su cara de instantes azules borrados y tierra baldía nocturna su aroma. Mirada Culposa y orfebre de escritura lacerante.
Lamidos de hielo hirviendo en bocas sedientas de espanto.
Todos esperamos la ilógica jovialidad de los enanos en celos desapercibidos en los jardines de media tarde con gardenias tibias, en donde las mariposas repasan su lección de dulzura todos los miércoles de invierno.
Ellos (y solo ellos) con olor a fluidos genitales y fragancias arrabaleras lamerán los rostros de la nada y bandoneones con sangre piazzoliana -camorra erótica- serán testigos, únicos, de la sensual orgía a medianoche.
Quiero volver …también los dioses mueren para ser inmortales y volver a encender, en un día cualquiera, el polvo y los escombros. ................................................O. O. Quiero volver a mi cuerpo Morarme Que mi pelo brille y mi boca recupere su alegría Que el aire con su desnudez callada me atraviese Ser el rostro de la lluvia Ser río para no perderme.
Quiero volver de vos de todas mis muertes empapadas de ojos que miran hacia adentro Encenderme un día cualquiera sin recordar siquiera porque he vuelto…
¿arrebatamos la canción a la brasa al frío que se adentra progresivo en la piel y la endurece a la noche esparcida con la fría generosidad de lo que todo acalla o más bien al propio vacío que eficiente llena los entresijos que a voz negamos y una palabra y otra por hallar alguna cercanía?
vendrán a decirme primavera y valle y alta cumbre y amor pero yo escucho de mi boca silente desconsuelo o ejercicio estéril o argumento de quien se va ya en fuga
hemos partido dije y fundaba el mundo de algunos en viaje y en continuo
y mentí he vivido
ahora cuando la brisa y también cuando incesante el agua salina llegue y diga quedaré como siempre estuve en mi silencio
Con la mirada inserta en la dermis del cielo “veo” la piel de Dios universo de poros de textura diáfana El también me ve con el mismo ojo pero al revés el cóncavo del alma
Mira el escabel de sus pies ya no es el jardín de Edén es un odre de mares sucios bajo sus olas el hombre sin fe se ahoga en sus propios artilugios
Con la mirada inserta en la dermis del cielo “veo” la piel de Dios no es igual a mi piel ¡Vaya necedad del hombre! inventó otro vergel flores que no tienen polen mariposas de papel glasé
¡Vaya necedad del hombre! por no “ver” la piel de Dios rasgó su propia piel fugó su costado excelso inventó las guerras y baldíos de carne y sangre… dejando a sus críos bolsitas de huesos bailando la danza del hambre
esculturas ...caprichosa rabieta que te yergues en la cima altura tan soberbia como el cielo tu impericia es tu mortaja
el cóndor surca danza y amenaza en la ladera resbaladiza donde una cabra se despeña ya
la madre lengüetea a su cachorro prepara la presa que otro relame sigiloso y solitario puma que aguza los sentidos mirada saeta una ventisca y al paso garra en el techo del mundo
en el valle los animales se comen entre sí y no lo saben
La epopeya de las manos translúcidas desgarrando el aire que no existe. A cada paso el mundo se halla en una galaxia más lejana. Lo que se hace es hueca sombra de lo ya hecho. Los minutos son siglos que las horas dispersan. Latidos de un corazón artificial que todavía no inventaron. El estómago es un hígado con sensibilidad de clítoris. Las bocas llevan besos colgados de los dientes. Yacen en mecedoras inmerecidas músicas que presienten parálisis. La luz no deja apreciar el verdadero color de la memoria. El cielo se fue al infierno y una bala perdida se instaló en la sien de la última palabra.
Yo he hablado con la muerte. - dijo esa antigua conocida La que se llevó a mi madre en una noche aciaga. A mi padre, envuelto en el vaho de los sueños y la tristeza del amor perdido. A mis tres hermanos uno a uno en una larga letanía. La que deambuló por la casa del aire como un espectro , se llevó a mi esposo y dejó el amor como una flor marchita prendido al bretel de mi corpiño
Yo he hablado con la muerte –dijo He hablado con todos los fantasmas que día a día habitaron el sueño y la vigilia. Hablé con ella y le perdoné cada dolor y cada ausencia.
Nos hemos hecho amigas -dijo mi madre
Ella ha ofrecido su brazo un lugar para poner el cuerpo y descubrir el sueño de los sueños.
Miro ese jardín ......... prolijamente ordenando pongo énfasis en esas rosas ......... con un rojo que estalla y en el blanco jazmín que golpea ............................. acariciando.
Ese jardín a veces queda lejos de la mano duele tanto orden mágico y tanta belleza ......... definitiva.
A manera de acápite: En 1933, Abel Meeropol, norteamericano de origen ruso, compuso una canción que se llamó “Extraña fruta cuelga de los árboles”, que cantó, pese al temor, la brillante Billie Holiday. La canción habla del cuerpo de un hombre negro que cuelga de un árbol, ahorcado por el Ku Klux Klan.
EXTRAÑOS PECES APARECIERON EN LA COSTA
Extraños peces. Extraños peces con capuchas. Extraños peces, garabatos de lo que fueron hombres y mujeres jóvenes. Eran años feroces, aquellos años, eran el 76 el 77. Era diciembre, enero, febrero… la sudestada los llevó hacia Santa Teresita, Mar del Tuyú, Las Toninas. Visite el partido de la Costa. Los veraneantes se ponían bronceador y jugaban a la pelota. Y los extraños peces llegaban de a dos, de a cuatro, de a cuarenta. Inundaban las playas con algas en sus cabezas, con caracoles en sus brazos y torsos atormentados, con sal en sus dulces párpados. Todos los días los bomberos, atentos al llamado de algún pescador aterrado, recogían los extraños peces. Y los llevaban al forense que tenía un raro apellido: Dios. Dios descubrió que los peces no se habían escapado de las redes, que tenían agujeros inexorables de bala, que no habían sido depredadores del agua los que los habían mordido salvajemente. Y lo dijo. A los tres días, inexplicablemente, Dios murió en su cama. Toda su vida había sido un tipo sano, Dios. Y los extraños peces seguían inundando la costa. Y fueron acumulándose en un galpón siniestro. Los veraneantes se quejaron del olor nauseabundo que los enloquecía. Era un olor oscuro, opaco, anochecido, secreto. Entonces, como el turismo peligraba, el intendente, que se llamaba De Jesús hizo cavar enormes pozos enormes pozos, enormes pozos enormes pozos como memorias amnésicas y ocultar allí a los extraños peces de noche, en silencio, sin piedad, sin un grito, sin una lágrima, sin justicia, sin una mirada a las estrellas. Todo fue en vano. El olor se extendió por el país, mientras algunos se ponían perfume.
Breviario de tristeza Cuando el otoño amarillea soledades y el amor se recuesta en la locura asoma su sangre la tristeza no comprende que los fonemas no alcanzan si te encuentro agazapado en la dureza de tus ojos y destierras la memoria y los sueños que son lo único que conservarás mañana cuando traspongas los límites del sentimiento. El mundo gira irresponsable decantando su existencia y un ruego añoso se filtra en la tinta silenciosa del paisaje. Entonces comprendo que allí donde renace la fábula del ángel que extermina los ocasos proliferan madrigueras de cansancio mientras escuchas cuentos de palomas crucificadas para que el fragmento de un signo funde la dialéctica del cambio y ya no deglutamos el fruto del árbol que despierta la ignorancia.
Con levedad silente la noche se despide (invadida, acosada) allá dónde se unifican la tierra y el río.
Así te nombro sangre derramada. Nadie olvida juegos inventados en las palmas ocultas manos que invirtieron el sentido pies que olvidaron el camino y agonizan en la orilla del bostezo.
HOMENAJE A LOS POETAS DEL BLOG QUE TRANSITAN AHORA LA ETERNIDAD
MI HUMILDE HOMENAJE A QUIENES DE ALGUNA U OTRA MANERA ME HAN ACOMPAÑADO EN MISPOETASCONTEMPORANEOS Y SEGURAMENTE LO SEGUIRÁN HACIENDO DESDE DONDE ESTÉN. ¡SIMPLEMENTE GRACIAS DESDE LA EMOCIÓN...! GUS.
Estampa de puntillas, enmarcando cada habitación, donde guardabas mi púber decencia ....... de sepia se teñían los rostros de los hombres para no espiarnos las medias ............ después el pasillo mutó en otra estampa
Tuve que sentarme a un costado de la ruta. Miré sin fijar la vista, pensando más en mí que en el paisaje, viéndome atento a los giros de una bandada que no estaba allí, viéndome abrazado a figuras amadas que no estaban conmigo, sintiéndome nacer a una vida que se hundía en otro cuerpo, respondiendo a otras palabras, seguro de que el agua consolaría las fieras de otro paladar. Ya nunca, nunca, nunca más tendría en mi memoria una infancia con campo y bicicleta, ya nunca más vería en el espejo esos ojos tristes. Esperar ya no sería esperar el abrigo. De ahora en más, cargaría otro peso, escucharía otros acordes en las viejas rapsodias, me ofenderían otros gestos, los mismos gestos no me hablarían ya. Tuve que acomodar los pies en el borde de la ruta. Pensé en mí como se piensa un cálculo. No vi en el cielo una tormenta que siguió su trayecto hacia el norte. Por primera vez me ardieron las rodillas. Por primera vez percibí el sordo desliz de la tierra sobre el pavimento. Me dije que ya era tarde, pero que podría recuperar el tiempo a manotazos. Me quedé sentado un largo rato más, sintiendo que ya no debía demorarme, sintiendo que podría convencerme de que el embate del dolor había tenido recompensa.
Está llena de burbujas de diálogo materno deshace el enjambre azul y en la mitad de los respiros me convierte en náufrago
No me nombra alberga el sopor de todos los pecados y me convierte en un pasante de amor irrepetible
No sé si hubo un color primero o fue durante el éxodo otoñal que deshice todos mis prejuicios
rodeada de granizos espías dibujé ventanas en el borde de los soles en la humedad de un frío penitente fui estirando hebras donde aún hay sílabas pegadas a la sequedad de las mejillas
esta lluvia es un clamor de fiesta cada vez que se empañan las ventanas.
El tiempo pasa y miro alrededor, que es lo más próximo a mi estado de soñador, pero yo no pienso en otra cosa cuando escribo, no tengo un plan para escribir, porque solamente parto de una frase que me impulsa y me hace volar, como una nube en el crepúsculo.
Reclino mis pensamientos en la almohada, siento el arrullo de una calidez embriagadora, escucho íntimas melodías que danzan en la memoria de mi piel. Soy alondra en un instante, luego ninfa con las gotas musicales que vibran en mis células. Me visto de fiesta con las alas de alondra y salgo a pasear por prados y brisas. Cuando vuelvo , soy velo sutil de luz, como seda escarchada de estrellas; el asombro tintinea en mis pies de baile. Las rosas de mi jardín saludan a la aurora y desbordan de sus corolas un espejo níveo de rocío. Las acaricio con la humedad que brota de mis ojos al pensarte. ¡ Es tanta la alegría caminar sobre la luz ¡ Llevo impregnado en todo mi ser el aroma a primavera, Percibo el fulgor del día que besa a la noche. Salgo a volar en busca de flores y astros. Encuentro los pasos de nuestro tiempo. Bebo del manantial savia de vida y el sentimiento intacto estrecha nuestras manos.
Despierto con aroma a jazmines, estaba soñando... Me miro al espejo, ya no soy la misma. Tengo humedecida el alma -Solo encuentro una carta cerrada- .
habito inquieta estas horas .......... las próximas horas entro en el poema con la intensidad del peligro ........... la lengua en peligro entro por la puerta entrabierta yo entreabierta como el poema que escribo vacilo empujo suave la puerta ................... la palabra con una quedo adentro ................... con otra salgo soy y no soy esa puerta ................... esa palabra que habita en mí me abre ........... me cierra la palabra ........... la puerta
El corazón del ángel ......... viste orquídeas ..................... blancas para los niños muertos, los que abrazaron las estrellas ........................... solitarios olvidados ............. deshabitando los secretos de las palabras.
